- Bisognerà ricominciare tutto daccapo...

- Perché?

- Mi sembra che abbiamo dato una strana impressione con questa tematica del “masochismo letterario”...

- Hai ricevuto, per caso, delle lettere minatorie?

- Forse siamo partiti male, ecco tutto...

- Però la ragazza con la cerniera sulla schiena è, come dire, maledettamente sexy!

- Lo sapevi che l'ho trovata sul sito del Sacher Masoch Festival? E' in Austria, credo...

- Stai scherzando...

- Niente affatto. Ovviamente in Italia non vedremo nulla del genere. Sai che risentimento di popolo!

- Un Urrà per la cerniera austriaca!

- Riprendiamo il discorso sulla sofferenza da più lontano, va bene?

- Per esempio?

- Ci sono almeno un milione di testi letterari da cui potremmo attingere, non ti pare? Chiediamo ai bloggers di aiutarci a catalogarli, faremo un bel po' di Bouvard & Pecuchet...

- Buvar de' che'?

- Lascia perdere...Comincia tu.

- Giusto perché soffro più di te, sadico come sei! Bene, per cominciare...Vediamo, direi...Kafka!

- Banale, ammettilo. Comunque sia non sono un sadico.

- Soltanto un sadico può architettare un post come “Masochismo e letteratura”! Un masochista avrebbe fatto probabilmente il contrario.

- E' la tua occasione, allora.

- E poi guarda che Kafka (“K.” per citare Calasso) non è un riferimento così scontato riguardo al tema in questione...

- Citami la fonte, il testo, il...

- Punizioni, ti basta? Il titolo è perfetto.

- Anche qui però, caro amico, ti affidi alle apparenze di un'editoria a caccia di facili effetti. Che ne dici, piuttosto, di quel piccolo capolavoro di sofferenza che è La lettera al padre?

- Confesso che mi hai stupito, in effetti...Lacerato, ne sento ancora i segni.

- Chi fa soffrire uno scrittore più di suo padre?

- Sua madre? 

- Allora si va per le lettere di Simenon a sua madre...pubblicate da Adelphi? Perlustreremo il senso di colpa filiale? Guarderemo nel secrètaire di uno scrittore quasi seriale, ingannevolmente seriale, maternamente seriale?

- Non ti seguo più, mi sono perso nella serialità.

- E perchè non il buon Kierkegaard con la celebre “spina nel fianco” che fa tanto male e stilla ancora oggi qualche goccia di sangue?

- Maestro, non son degno della tua mensa...

- E' quasi una bestemmia, ma ti perdono dato che detesto Ratzinger.

- Lui legge soltanto Agostino e Origene...Padri della Chiesa! E poi ci suona sopra Mozart, che scriveva cose del genere "adoro il tuo culetto merdoso" a sua cugina...

- Sofferente come non mai nelle Confessioni, comunque, Sant'Agostino; ma del secondo che citavi non conosco nulla.

- Non ti sei perso molto, credo, a parte alcune gerarchie angeliche d'indubbia pietas masochista.

- Guarda, se andiamo da quelle parti, se pretendessimo di addentrarci nei meandri del cristianesimo, ci perderemmo per sempre...C'è l'apoteosi della sofferenza, l'Abisso radiografato in tutte le sue forme...

- Che furore, però, i martiri cristiani nelle arene, no? E Nerone? Eliogabalo, con contorno apoplettico di Artaud, Arbasino versione Super e i "non ricongiunti" (faccio allusione negativa, l'avrai capito, a Hoffmansthal)? Tertulliano e le pagine di Huysmans sul latino decadente...! E Salomè, poi, che corrode il desiderio di Erode...Sacrifici di qui, teste tagliate di là...E Giuditta, sulla quale adesso c'è in giro uno stupendo Mario Brelich...

- Sei onnivoro, oltre che adelphiano. Temo che soffrirai le pene dell'inferno nel limbo dei bibliomani! Però mi viene voglia, adesso, di pizzicarti il collo...

(continua)